Alevosia

 Robbie Williams: Please don't die

 

Cuando todo sale bien, es genial. Es decir, yo llego a Madrid tan feliz sin encontrar nada de tráfico. Tras varios viajes a distintos lugares de la ciudad, nos plantamos en la sala sin perdernos (que puede parecer una chorrada pero no lo es) tan sólo 10 minutos antes de la apertura de puertas. Contra todo pronóstico, la cola no está muy concurrida, y conseguimos plantarnos en una más que suficiente cuarta fila. Los teloneros no son nada del otro mundo pero se lo curran. Tras 4 ó 5 canciones, desaparecen. Los siguientes 45 minutos transcurren entre cubatas y un intenso pitido de oreja (y eso que ellos todavía no habían pisado el escenario).

 

De repente se plantan los 4 en el escenario. Fergie lleva un mono de peluche colgando de los vaqueros. Mierda, empiezan con una canción que odio (Dum Diddly), pero se me pasa rápido porque luego llega Hey Mama. Dos horas que transcurren rapidísimamente entre saltos, manos alzadas y canciones anti-Bush y que reservan para el final lo mejorcito: My Style, Don't Phunk..., My Humps y Let's Get It Started. El concierto termina pero nadie se quiere ir, ni ellos ni nosotros. Diez largos minutos de despedida que incluyen un sinfín de agradecimientos para los fans, para Madrid y para los que allí estamos.

 

Pese a no tener muchas ganas, acabamos de botellón en casa de alguien a quien ni conocemos ni hemos visto porque está de viaje. El caso es que a las 4 decidimos irnos a Joy Eslava, donde las cosas siguen saliendo bien y a los 5 segundos de entrar se me ha olvidado cuánto acabo de pagar por entrar. Un italiano con mucho tiempo libre me pide el móvil. No, no quiere ligar, está trabajando y quiere apuntarnos en lista para que mañana nos pasemos por otro garito pijo. Hecho.

 

El domingo no comienza hasta las 5 de la tarde, hora en que decido que ya es hora de hacer algo. Tras un par de vueltas, Dani me llama dispuesto a quedar. Dicho y hecho, 30 minutos más tarde estamos tomando cañas y hablando como si fuésemos amigos de toda la vida (que, en realidad, lo somos). Tras un encuentro breve pero muy agradable volvemos a casa. El sofá se apodera de nosotros, así que el italiano ligón se queda sin nuestra presencia en el garito de turno.

 

En fin, un fin de semana en el que todo ha salido bien.